Es uno de esos días.
La comida sabe a podrido,
los cigarrilos saben a plomo,
el alcohol no me envenena.
Te hablo, como si existieras.
Me decís "tu poesía apesta"
y después, "sacate la vida".
La traducción literal funciona
porque para nosotros la vida
es un buso polar en el desierto.
Ya se que (soy) exagero.
Es uno de esos días.
Me agarré uno de esos virus,
bloqueo de escritor, le dicen,
de esos para los que no hay
remedio sino esperar. Y uno
puede anotar palabras, forzar
la mente, así como para aliviarse,
así como si funcionara. Y uno
debe tomar cuidado pa' que
no se transforme en algo más
grave, una desistencia general,
el cese de las enzimas que
catabolizaban tu escritura.
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