la cautiva, libre

pálida,
se agarra de la propia ropa
tratando de arrastrar su peso muerto
camina 15 cuadras en modo automático
sin dar cuenta del sudor frío que le cubre la face

por esas mismas calles
la gente mantiene sus conversaciones banales
con cajitas electronicas, semejantes a espejos
otros ahogan al mundo con auriculares
aquellos que no tienen ni uno ni otro
caminan con rabia, sintiendose ignorados
no hay lugar para el dolor del otro

los olores putrefactos de la ciudad
le llenan los pulmones, señalan la muerte
asfixiada y con el cerebro nublado, torcido
pensó ver a su madre, trató de apurar el paso
pero faltó el aire y la fuerza - tambaleó
cual florero kitsch, despilfarrandose en el piso

al despertar, no reconoció el espacio,
cuarto pobre, oscuro, chico, limpio,
supo que había caido cautiva
pensó entonces en su deber de preferir
la muerte noble y digna del que lucha
y paga su pecado infligido
como en las historias antiguas de su pueblo

¿pero por qué negar virtuosamente 

aquél que le ofrecía abundancia y saciedad, 

si los que demandaban su sacrificio moral

nunca le extendieron la mano?

consolada su indignación,

se entregó a la barbarie

hermano politíco

por la calle cantaba pleitos con su ardor
bien callejero, vagabundo,
imaginate que te lo digo estirando las palabras,
resaltando los 'va' y los 'bi'
bbbbiiiiien, vvvvvvaaaa

(yo también preferiría no escucharme
pero no tengo ese lujo)
tuvo una overdosis de personajes ese día
fue mil en una noche, y las historias,
cada una menos coherente que la siguiente

los intentos de formalidad pasaban desapercibidos
tanto que decidió olvidar la ortografia por una noche
despertó atada a la cama, en lo que años después
se conocería como la Primera Reforma Ortografica

por ultimo fue invadida por ese miedo familiar,
su hermano politíco, y decidió retornar a sus raices:
"vosotros que entráis, abandonad toda esperanza"
aceptó que el infierno era la tierra, los otros, ella
y en la puerta del infierno colgó la bombacha

sistema metabolico artistico paranoico central

Es uno de esos días.
La comida sabe a podrido,
los cigarrilos saben a plomo,
el alcohol no me envenena.
Te hablo, como si existieras.
Me decís "tu poesía apesta"
y después, "sacate la vida".
La traducción literal funciona
porque para nosotros la vida
es un buso polar en el desierto.
Ya se que (soy) exagero.
Es uno de esos días.

Me agarré uno de esos virus,
bloqueo de escritor, le dicen,
de esos para los que no hay
remedio sino esperar. Y uno
puede anotar palabras, forzar
la mente, así como para aliviarse,
así como si funcionara. Y uno
debe tomar cuidado pa' que
no se transforme en algo más
grave, una desistencia general,
el cese de las enzimas que
catabolizaban tu escritura.

siento como el azúcar en mi sangre se transforma en miedo al diabetes

Hace cien horas que no duermo.
Diría que ya no puedo distinguir la realidad
de mis alucinaciones, pero sería mentira.
Los dos sabemos que nunca pude.

Sigo sin deseos de cerrar un ojo.
Mentira, otra vez. Deseo cerrarlos en
un sueño eterno hecho de paz y silencio.
No puedo dejarme ir, o hacerme estar.

La incoherencia, el miedo, las palabras
que nadie quiere escuchar, la intolerancia,
la inseguridad como estrategia de control.
No se si algún día podré volver a dormir.

Parece mentira, che

En el camino, imagino no estar
en el colectivo. El viento frio me
congela la cara y nunca tomo la
ruta más rapida, siempre la más
vacía. Esa soy yo, eso es tan yo.
Otra vez me encuentras contando
las mismas historias, tratando de
hacerlas más interesantes según
mis analisis, siempre partiendo de
lo que creo que los otros quieren
escuchar. Nunca la verdad, nadie
quiero escuchar la verdad. La
verdad solo me gusta a mi, te
digo, por saber que no existe,
la admiro plenamente. ¿Que
es mejor que no existir y ser
buscada por todos? Ya se, no
existir por completo. Pero eso
es otro tema, lo hablaremos
después, cuando no tengamos
que escribir mentiras bien
redactadas en hojas A4 y
entregarlas a otros mentirosos,
que por su vez miden si nuestras
mentiras los convencen o si
tenemos que mentir más y más
y más hasta que tengamos la
mentira incrustada en nuestros
cerebros. Y yo te digo
Cristobal Colon descubrió a
America, y digo la depilación
es una cuestión de higiene, no
de opresión impuesta por la
midia. Pero no es solo eso.
Se escucha en todos lados,
las voces que justifican gustos
con mentiras, imposiciones con
falacias. Cualquier proposición es
una patraña y yo me las devoro.
Más tarde, vomitaré lo digerido
mientras siento en un diván y
me recetan cosas para hacerme
sentir normal. La normalidad es
la peor mentira.

Ayer me dijiste que olía a angustia

 A veces pasan semanas sin que pueda escribir. Todas las palabras en mi mente parecen vacías de significado y esforzarse se vuelve desesperarse. Quiero escribir, quiero hablar, quiero decir algo que pueda llenar completamente este hueco en mi vida. Este desinterés existencial.
 Entonces me vuelvo incapaz de hacer nada que no sea leer. Siento que mi verdadero lugar es disfrutando de las palabras escritas y solo eso me hace sentir realmente plena. Es una horrible revelación, creanme: darse cuenta que, realmente, no hay nada que decir. No hay nadie dispuesto a escuchar.
El vacío es permanente.

Seria ella Srta. Miseria?

Ella es como una canción de Elliott Smith, y eso también la hace demasiado suave para mi voz.

Ella, ella. Hay muchas de ella, cada una con sus psicosis, neurosis y ellosis. Me persiguen y me atrapan. Siempre ella, nunca él.

disfórica

Quiero curarme de este humor de perros. De estas ganas de ladrarte hasta lastimar mi garganta. De morderte para arrancar pedazos.
Y sigo corriendo atrás de mi cola, incapaz de olvidar, incapaz de cambiar de tema.

Me lo merezco.

 Tiro el collar que me regalaste hacia la pared, pero no se rompe. Linda metafora, no crees? Por más agresivas que sean mis tacticas, nunca te entregas.
 Es ironico. Yo di las primeras sonrisas, los primeros pasos, las primeras palabras calorosas. Y tu los primeros sarcasmos. Sin embargo, ahora soy yo quien se amarga por tí, en mis estupideces y mi blog, mientras tu sonries y sigues en tu mesmedad. Ya me das asco por hacerme doler tanto (y pensar que la culpa es mía, por no saber leer a la gente).
 Me lo merezco, claro está. Por esperar cosas que nunca se me han prometido. Me merezco esta frustración. Merezco que el pecho me arda y griten las voces de mi cabeza.

Nunca, nunca.

Estoy cansada de mentiras.
Puedo engañar al mundo entero con ellas, pero nunca se vuelven realidad.

Y esta frustración es el peor sentimiento.

Lorem ipsum and all that crap

 De lejos te ves tan atractiva, tan desconocida. O puede ser que yo solo desee cosas nuevas (y nunca pueda conseguirlas). No es ese, al final, el instinto de todos los seres humanos? Poseer, conquistar, dejar marcas?
 De ahí en adelante todo es desesperación. El mundo quiere tener tu atención, yo quiero la completitud de tu ser. Siento ser un gran agujero negro, chupando y chupando, cuando en verdad soy una masa de energía a punto de explotar, incapaz de ser contenida o absorbida. Siempre intentando conseguir migajas. Frustración. 
 Pero cuando te pregunto 'porque no puedes ser mía, cariño?', no me respondes que nadie es de nadie. Susurras 'porque tu no te dejas tenerme.'

Que lastima.

Hay cosas en la vida que son una verdadera lastima. Que lastima, por ejemplo, la gente que convive conmigo y no tiene la minima intención ni hace el minimo esfuerzo para conocerme. Una pena, pues se pierden lo mejor de mi y tienen solo lo peor.

Aburrimiento

Tengo un deseo de morir que me come viva. No me entiendan mal, no es cuestión de que no me guste la vida. Es algo diferente: quiero morir y renacer otra. Otro cuerpo, otro nombre, otra historia, otra vida, otra familia y otros problemas.
Quiero morir y renacer cada vez que me aburra de este cuerpo.

Maybe I wasn't made to cry, but that's exactly what I've been doing lately

Los niños nacen puros, inocentes. Toda la crueldad que puedes ver en un niño, la copió de alguien mayor.
Transformar una criatura pura en una discriminatoria, sexista, sádica, eso es abuso.

Abuso, abuso, abuso.

La sociedad es "el conjunto de individuos que actúan acorde a lograr un desarrollo tecnológico, sociopolítico y económico destinándolo a la subsistencia e interactuando entre sí, cooperativamente, para formar un grupo o una comunidad". Lo dice la Wikipedia, no yo. Y, sin embargo, la Wikipedia se olvida de que no vivimos en una sociedad. No avanzamos, no interactuamos, no cooperamos. Estamos llenos de odios y rencores, de barreras que impiden nuestro progreso y nuestro amor.
Negar a una persona la integración en sociedad, impedir el desarrollo de un pueblo o su forma de vida, eso es abuso.


Abuso, abuso, abuso.

Es muy fácil esconder las acciones atrás de eufemismos, engañar usando organismos mayores que la gente o excusas mal fundadas. Que algo haga sentido no quiere decir que esté correcto. Que se acepte el abuso, no quiere decir que esté correcto, quiere decir que abusan aún más de ti.

Abuso, abuso, abuso.

Es que no tengo nada.

Ya liberé a varios pajaros y, sin embargo, ninguno a vuelto. "Si amas a alguien, déjalo libre. Si regresa, es tuyo. Si no regresa, nunca lo fue."

Es que no tengo nada. No quiero más dejar ir.

Me he encerrado yo sola, por tonta, en la jaula de uno de ellos. Nadie nunca ha vuelto, ni a liberarme.

Es que no tengo nada. Me agarro a todo lo que puedo pero nada es mío y, en algún momento, se va.

No quiero agarrar la llave, tengo miedo de salir. Afuera hay gente que me convence de que estar sola no es tan fuerte, la soledad no te traiciona.

Es que no tengo nada. Incapaz de consquistar, despojada de encanto, hecha de paja.